Новости, события

Новости 

Иван Клиновой




Иван КЛИНОВОЙ- поэт. Родился в 1980 году в Красноярске. Дипломант «Илья-премии», лауреат Фонда им. В.П.Астафьева, лауреат премии им. И.Д.Рождественского. Публиковался в журналах «Сибирские огни», «Огни Кузбасса», «Новая юность», «Интерпоэзия», «Homo Legens», «Октябрь», «День и ночь» и др. Автор книг стихов «Шапито», «Античность», «Осязание», «Латте-арт», «Варкалось». Член Союза российских писателей, член Русского ПЕН-центра. Живёт в Красноярске. Фотопортрет выполнен Марией Марковой.

  

 

 

Произведения автора:

 

                        

 

 

              * * *

 

Косплеить птиц, облитых нефтью,

И ставить балерин под гнёт.

Но как завзятый герменевтик

Спросить: «Да кто меня поймёт?».

 

Из поколения прошедших

Краш-тест миллениума, кто

Не вспомнит, как смеялся Леджер

И хоть один стишок Барто?

 

Под хохлому и гжель раскрасить

Рабочий стол-иконостас,

Чтоб в этом маленьком рассказе

Патриотизм возник хоть раз.

 

Так искалечить Ботичелли,

Что, завершая горький трип,

Толкать бескрылые качели

И слушать жалкий ржавый скрип.

 

 

 

              * * *

 

Ты можешь быть и на краю земли,

Часы и километры – между нами,

А стали – единички и нули,

Слегка соприкоснувшись проводами.

 

Мы говорим о всяких пустяках

На разных диалектах интернета,

И сквозь меня проходит щирий страх,

Что вот ты есть, а вот тебя и нету.

 

Я не спрошу ни в шутку, ни всерьёз.

Пускай как таємниця, так и тайна,

И presque vu – ответом на вопрос:

А есть ли жизнь за кромкою оффлайна?

 

На том конце то оптоволокна,

То воздуха, пронзённого вай-фаем,

Который мы безудержно вдыхаем,

Покуда он доступен, – тишина.

 

 

 

             * * *

 

Автобус вскрыл себе стёкла...

Сергей Цветков

Автобус вскрыл себе бензонасос.

Лёг умирать, откинувши покрышки.

Вокруг него сновавшие мальчишки,

Не верили, что это всё всерьёз,

Смеялись, тыча пальцами, а кто-то

Огнетушитель притащил с работы

И шпарил матом на любой вопрос.

 

Автобус умирал в последний раз,

Не двигаясь и фары закативши.

Подростки фотали с соседней крыши,

Как люди мимо шли, в бензин и грязь

Кто каблучком, кто сапогом ступая.

И только между рельсами трамвая

Трава росла, ничуть не торопясь.

 

 

 

            * * *

 

...и вот её лицо в простой оправе,

А я не забываю ни о чём.

Мне надо масла выпить, надо вставить

Две батарейки в левое плечо.

 

И снова пару ветряков погнуло

Песчаной бурей, захромал брамин,

А в городе – мигрантов из Кабула

Опять на долгосрочный карантин.

 

В подвале выцветают мониторы –

Пора менять, и митинг за права

Андроидов разогнан был в который

Уж раз... Но это всё слова, слова...

 

А их уже делами не исправить.

Исправили уже. По всей Земле.

И лишь её лицо в простой оправе

Передо мной сияет на столе.

 

 

 

              * * *

 

Вот он безбрежен и жуть как жив.

Сказка – его работа.

Он сочиняет новейший миф

С эльфами под капотом.

Мысли разогнаны, как болид.

Чуть не кипит бумага.

Там домоседы и короли,

Магия и отвага...

 

Вот он ворочается едва,

Гамлетпатроном подбитый:

Жизнь утекает в слова, слова,

Исповеди, молитвы...

Вот он, хрипя, разевает клюв.

Патиной глаз подёрнут.

Это бессмертия малый люфт.

Миф умирает. Борнмут.

 

 

 

           * * *

 

Эпоха? Я не знал её. Погугли.

Александр Костарев

Помним ли мы эпоху?

С лёгким акцентом Пьеху?

Не подводя к подвоху:

Все превратились в йеху, –

 

Жить с ощущеньем страха

Да в ожиданьи лиха,

Рвать на груди рубаху

Или молиться тихо, –

 

Лишь на границе слуха

Чуткое ловит ухо

Песенку, что мы знаем,

О голубом Дунае.

 

 

 

              ФРАКТАЛЫ

 

 

Повторимы ли мы в переливах расплавленной мысли?

Запаролены мы в переборах от масла до мюсли.

Продаваемы оптом, волокна стоят коромыслом,

Проницаемы смыслом, гудят проводящие гусли.

 

Эта бездна, в которой всю ночь расцветают фракталы,

Не посмотрит в меня, ей куда интереснее раны,

В коих пальцев и скальпелей столько уже побывало,

Что в сплошных папиллярных узорах планшетов экраны.

 

Извлеките меня из-под сервера веры комолой,

Отнесите в края, где ни беса не смыслят в кимвалах,

Где тоска рассыпается крошкой немого помола,

Растворяясь в живом кипятке без-конца-карнавала.

 

Проживите меня, по аксонам своим проведите,

Положите меня умирать без рубашки, нагого,

Чтоб не брали во фрунт меня лаокооны событий,

И развейте мой прах с корабля, лучше с видом на Гоа.

 

 

 

             * * *


Talk to me like lovers do.

Hypnogaja

Поговори со мной, как говорят

Любовники с закрытыми глазами.

Мне плохо спится столько лет подряд,

Что самых лучших мозгоправов саммит

Не разберёт, что у меня с мозгами

И в чём я пред тобою виноват.

 

Поговори со мной на языке

Каком-нибудь не русском, не английском...

Мы выпустим с тобой коммюнике

О связях меж построком и совриском,

О чём-нибудь ещё таком же близком,

Как айсберги и пальмы на песке.

 

Поговори со мной, а то горчит

На языке любая запятая,

А синхропереводчица, ключи

Поспешно к нашим фразам подбирая,

Их превращает из акул в минтая...

Закрой глаза пошире. Не молчи.

 

 

              * * *

 

Слов случайных и служебных ворох,

Как в стакане смузженный кумыс.

В броуновских наших разговорах

Иногда проскальзывает смысл:

 

Как неуловимое нейтрино,

Промелькнёт и скроется из фраз.

Мы с тобою – ураган Катрина.

Элли, Элли, где же твой Канзас?

 

Точка, точка, палка, огуречик –

В Морзе с хрустом входит человек.

Но в разломе Сан-Андреас речи

Невиновен бабочкин эффект.

 

Вскрыть ещё артезианских скважин,

Трубок с кимберлитом раскурить,

Чтоб ударом сквошевым расквашен

Смысл наконец утратил прыть,

 

Чтобы кристаллической решёткой

Затвердел творимый разговор,

Чтобы нам был смысл виден чётко,

Но не догадались Хиггс и Бор.

 

  


             * * *


All we need is a spark...

Papa Roach

Резко махни рукой, внимание отвлекая,

Вышипи заклинание «да и хер с ним, с плащом»,

И прошлое исчезает – ни рислинга, ни токая.

Да кто ты такая, чтоб я был тобой прощён!

 

Ставши продуктом гнева, повесь табличку:

«Achtung! Внимание! Caution!» и проч., и проч., –

Чтоб не совался диванный психолог в личку,

Ежели в плеере «Warriors» Папы Roach.

 

«Всё, что нам нужно, – искра», и риск огромен,

Как «не входи порошок», «не влезай – убьёт».

Музыка защищает тебя и, кроме

Рислинга и токая, слова – навлёт.

 

  

 

             * * * 

 

Окно раскрыто парусом Ассоли,

Штандартом длинным – сигаретный дым...

Доставши вентилятор с антресолей,

На берегу Атлантики сидим.

 

Шумят машины шёпотком прибоя,

Сближаются далёкие миры...

Кто пьёт, а кто вкушает пасту гоя,

Но хорошо и первым, и вторым.

 

Приходят люди и приносят вина

И разговоры, а уносят смех.

И столько землекопов с половиной,

Что тишины хватает не на всех.

 

Но мы откроем старые запасы,

А надо – и копилку разобьём,

Чтоб уходили яхты и баркасы

В любовью окаймлённый окоём.

 

 

 

 

 

 

Поделиться в социальных сетях


Издательство «Золотое Руно»

Новое

Новое 

  • 18.04.2018 0:10:00

    Евгений Брейдо. "Долг" ("Критика. Эссе")

    "...Воевал Анри непрерывно с восемьсот пятого года, был в русском походе, и войны ему было достаточно. До сих пор не мог понять, как не замерз под Смоленском, тихо засыпая у костра возле своей палатки. Ему снилось что-то нежное, ласковое – Ив, он гладит ее темные волнистые волосы, шелковые пряди рассыпаются под его ладонью. Разбудил адъютант маршала Нея с приказом немедленно поднять полк: они уходили от русских. Анри командовал полком улан – блестящей праздничной кавалерии, любимцев императора, проносившихся от победы к победе по европейским полям. Под Бородином именно они заставили отступить левый фланг врага – там сражался героический Багратион. Сейчас у него в полку не было ни одной лошади..."

  • 17.04.2018 21:57:21

    Леонид Подольский. "Выдержки из выступления на вечере 2-го апреля в Центральном доме литераторов, посвященном представлению книги «Судьба» ("Критика. Эссе")

    "Вопрос, который очень часто задают самые разные люди (обычно не литераторы): «О чем Вы пишете?» Вопрос, казалось бы, совершенно простой, но ответить чрезвычайно трудно. Ведь у каждого произведения своя тема. И все же, я думаю, не станет похвальбой: я пишу социально заостренную прозу. О том, что происходит со страной, о непроглядной советской тьме, о несвободе, о том, почему демократия не состоялась, а революцию украли, о пороках власти, о болях и проблемах общества. А показать это все можно, только показывая жизнь людей, их судьбы. В этом смысле я, можно сказать, строго следую русской классической традиции..."

  • 16.04.2018 20:31:00

    Зиновий Вальшонок. "О книге Леонида Подольского "Судьба" ("Критика. Эссе")

    "Леонид Подольский назвал свою книгу многозначительно – «Судьба». И это оправдано, так как по сути книга его автобиографична, в ее сюжетах отражены события жизни автора, его размышления и переживания. Я сосредоточил свое внимание на произведениях малых форм – рассказах и небольших повестях. Как сказал один мудрый писатель – «малые формы в литературе подобны гомеопатии, чем меньше доза, тем сильней удар». И еще справедливо сказано: «Стиль – это человек»..."

  • 24.03.2018 0:05:00

    Леонид Подольский. Рассказ "Московские каникулы" ("Проза")

    "...- Ур-ра, - с восторгом закричал Монька. Не снимая пальто, он бросился на кровать, сделал стойку и так и стоял вниз головой, то размахивая ногами, то упираясь ими в стену, оглашая номер победным воплем. Нечего и говорить, мы были в восторге, счастливы в самом сердце Москвы. Театры, музеи, Кремль, Мавзолей, Оружейная палата! И – иностранцы!..."

  • 23.03.2018 19:15:40

    Леонид Подольский. Рассказ "Вялотекущая шизофрения" ("Проза")

    "...Должен сказать, что к тому времени я закончил институт и был оставлен в аспирантуре, когда услышал от сестры, а сестра моя, как и Дмитрий Васильевич Кречетов, работала в психбольнице, только в центре города, в диспансере, что Кречетов написал, мол, интересную книгу, ну, не совсем книгу, но две толстые тетради, будто бы антисоветские, и что – эрудит, он всегда был большой эрудит, умница – и тетради эти ходят по рукам. На тетради кречетовские очередь, и немаленькая, все врачи, и сестра тоже заняла очередь... ...Кто-то восторгался, кто-то оставался равнодушным, кто-то, испугавшись, спешил побыстрее передать тетрадки, но летел слух, будоражил провинциальные умы. Удивительно, но в Большом доме, где призваны были бороться с крамолой, реакции не было никакой. ... "

  • 01.03.2018 20:43:40

    Наталья Барсова. Статьи "Тихий Дон" написал Серафимович!", "Шолохов- сын Серафимовича?", "Шолохов все-таки был сыном Серафимовича?" ("Критика. Эссе")

    "Михаил Аникин, сотрудник Государственного Эрмитажа Михаил Аникин, тот самый, у которого похитил сюжет американец Дэн Браун, сделал еще одно сенсационное открытие - разоблачил Шолохова. Аникин сравнил построение фраз у Александра Серафимовича и Михаила Шолохова с помощью методов математической лингвистики и пришел к шокирующему выводу - оно полностью совпадает! Это значит, что «Тихий Дон» был написан вовсе не рабоче-крестьянским самородком, а мэтром русской литературы!..."

Спонсоры и партнеры