Новости, события

Новости 

Ленка Воробей




Ленка ВОРОБЕЙ родилась в 1978 году в Харькове. Закончила ХГХУ по специальности художник-оформитель и «дворовую школу по классу гитары». Автор песен и стихов. Участница сетевого международного литературного проекта: www.stihi.ru. Автор сборников стихов «кинА не будет» (2006) и «Анальгин» (2010). Всё остальное – частности и ненужности.

  

 

 

Произведения автора:

 

       

 

 

          РЫБЫ ПТИЦЫ


Городи города. Ломай… за плитой плита…

Скучно, если тепла не ищешь, а просто так…

К горизонту помятым комом. Низ живота

неба. Страшно… как кадры фильма «джурасик парк».

Столкновение. Тучи. Каплями с нитки бус.

Всех кто выжил теперь заменят на всех кто смог.

Люди в красном. Глаза - рябины, нутро - арбуз.

Алый зонтик… реклама «kotex»… держись наш Бог.

Подворотенки. Терпкий привкус. Кипит кагор.

«здесь был я» – исцарапал каждый двойное дно.

Без огня вокруг столько дыма. Висит топор.

За войной – война. За войной – война. За войно…

Под кустом костьми, дикой ягодой на кусте –

псевдосолнце сквозь. Подцепить бы его за край.

Там под шёлком… под мешковиною… на холсте –

лето-пиво… пестреют люди, цыганский рай.

Города мои… горлом горы пошли… гори

рана. Землю вскрывай, там небо. Подай щипцы!

«Тятя, Тятя! Попались в сети к нам… снегири!» -

надрываются с того берега мертвецы.

Рыбы-птицы… деревья кольями. Якоря.

Из-под вымени. Неба темени. Из травы –

гонит эхо нас прочь от кончика звукоря-

…да! Мы не выжили… мы не выжили… мы не – вы.

 

 

          ПОЛЫНЬ

 

Как страшно наблюдать… из-за плеча…

Измяв надежду как сырой платок.

Как предаёт свой огонёк – свеча

и как свечу бросает  –  огонёк.

Где одному картины всё не те

рисуют.

Одиночество, есть – сбой.

Как человек, жующий в темноте,

что плачет.

Над собою.

Над собой.

 

Соскабливая – «верю» и «скорблю»,

но всё ещё не –Умер и Клубок.

Так волк бежит. Так гусь хрипит – «люблю»

/и шею поворачивает вбок/

И тактики. Галактики. И месть

холодная. Не пробуй – захрипишь.

Как страшно… у любимых – тридцать шесть,

а у тебя под сорок. И молчишь.

Нет-нет… Кричишь!

Но слышимость в аду

возведена в искусство, мистер Вопль.

И Смерть сидит в шестнадцатом ряду

и близоруко щурится в бинокль.

 

За нею лес, река и гор гряда

почти что осязаема. Не верь.

Там человек, со справкой – «ни-ког-да»

стучится в нарисованную дверь.

Как будто бы руками. И плетьми.

Выстукивая жалкое добро.

Там пёс, убитый добрыми детьми

слепую жизнь ведёт через доро…

 

И двадцать пять  –  не срок. Тайга простит.

Отпустит мягким камнем под косу…

И труп, к тебе склоняясь, говорит:

«Серебряная свадьба на носу!»

НА! ПОЛУЧИ! ПОДАРОК И ПРИКЛАД!

В ЛИЦО!

/какое скушала тоска/

Как страшно… что и этому ты – рад.

И запиваешь кровью из виска.

 

Костей и боли страшное мюсли,

но ты привык не видеть больше – лиц.

Журавлики бумажные снесли

горошинки раздавленных яиц.

 

Их собирать… униженно… «ах, чёрт….»

Но кто учил гордиться и бросать?!

И чёрт сказал: «хороший натюрморт!»

- Хороший мех – промямлила лиса.

 

Так зачерствел за пазухой восторг,

и на груди, похоже, что – змея….

И горизонт – «Прощаю вас!» исторг

и подворотня всхлипнула – «и я…».

И ты стоишь, как голый на плацу,

в тебя стреляют, попадая, но

какой-то свет гуляет по лицу.

Прекрасный свет.

Родимое пятно.

 

Куда тебя зовёт твоя полынь?!

Стой, где стоишь  –  отъявленный бредун.

И успокоит дружеским – «остынь…»

Сырой воды опившийся колдун.

И паутина заплетёт глаза

и нос и рот.

Вопрос уже решён.

И Гамлет скажет: «Нечего сказать…»

И эхо отзовётся – «…хорошо»

  


 

     ЛИМОНЫ. ГЕНИИ. И ПРОЧЕЕ

 

 …не перестрелки Палестины, не Рима нового дебют. Любовь и гений

  –  совместимы, когда устанут или пьют. Ругаясь под одной аптекой

или вдыхая дым кружал, любовь хотела – человека, а гений очень

уважал кусочек льда, что мог подтаять, так прогибаясь под закон.

Простую боль.

Простую память.

И чтоб порезали лимон.

Но только песни отсвистели и был разделан визави, как гений пробовал

 постели, в которых не было любви. Сердечно, призрачно, барачно, за

просто так и наугад. Потом курил на кухне мрачно, печатал что-то

невпопад. А может это был ребёнок? Бумажный парусник. Комок.

А вдруг он был настолько тонок, что и надеяться не мог на то,

 чтобы случиться дважды в подлампочной петле начал.

Любовь сказала бы – «однажды…»

А гений просто промолчал.

Не потому что было важно там что-то выделить одно. Любовь всегда

 многоэтажна… У гения есть только – дно. Ещё лимон и раскладушка

 где пара записей в тетрадь. И эта странная игрушка в себя не может

 проиграть… Не тренируя сбой на дальность, нутром не чувствуя

 помех, любовь играла в гениальность, а гений гробил… Всё и всех.

Нет, не хватает скудных терций… Вошло, а выйдет сквозь живот.

У суеты четыре сердца, в какое не стреляй – живёт. Лимон порезан.

 Дамы сыты. Чуть-чуть растрёпаны меха… Любовь и гений снова –

 квиты…всё остальное – потроха.

Не спорь.

Листай народ и лица… Не надо пачкать зря торшон. Ведь вряд ли

 Гению родиться, когда у всех всё – «хорошо»… Как вянет это слово

 в скобках, как тянет сыростью… Ведь, да – они рождаются в

 подсобках… почти что мёртвые всегда.

Ведь гениев и идиотов, не взвесить на одних весах… какую ж странную

 Работу себе избрали… в небесах.

 

 

          ГВОЗДИ ПРОГРАММЫ

 

 А мама моет раму, пилит папу. И так тепло и так закономерно.

Года, как заключённые по трапу, ползут к итогам медленно, но верно…

 Слепые окна слепы понарошку, ещё не приторговывают светом, и дети

 распинают чью-то кошку за садиком, и маленьким секретом опалены

 их души, а ресницы – нечаянно взлетевшей,  неуклюже зажженной

 спичкой. Город смотрит в лужи… Как Бог в себя, как бабушка на спицы.

И день, что в постоянном недоливе, не вылился бы только третьей

сменой… где в узкой и граненой перспективе – снега килиманджарские

 на пиве лежат ещё не втянутою пеной…

Запахивая облачно-халатный, глубокий вырез, странного покроя, сбивает

 солнце пепел свой закатный, в пустую черепушку недостроя – роддома ли,

 покинутого зданья, где предаваясь сну и алкоголю, мог запросто жить

узник мирозданья и… хрена класть на эту вашу волю…

У фонарей нахлебничает мошка, за ними мрак качает свои грозди.

 Смеркается. Повешенная кошка – ликует, что не отыскали гвозди.

И дети спят… так просто…между прочим – и колыбельной, что ласкает уши…

 И ломятся пылинки многоточий в их, толком не проветренные, души.

 

 

 

 

Поделиться в социальных сетях


Издательство «Золотое Руно»

Новое

Новое 

  • 12.08.2018 20:02:00

    Игорь Альмечитов. "Двадцать пятая весна" ("Проза")

    "…Почему он, в конце концов? Мысль навязчиво преследовала. Как ни пытался он доказать себе, что был полностью равнодушен к ней, сам процесс постоянного доказывания медленно сводил с ума. Почему он? Что определило их выбор? Его неуравновешенная натура? Прошлое, где его единственным умением было убивать? Козел отпущения со стороны? Наверняка все вместе и каждый аспект в отдельности…"

  • 07.08.2018 19:19:12

    Валентин Нервин. "По всем углам неласковой Отчизны" ("Поэзия")

    "По всем углам неласковой Отчизны, где трын-трава дороже, чем трава, последние часы нелепой жизни растратив на красивые слова, мы вымираем, хуже тараканов, и вылетаем задом наперед из края одноразовых стаканов, который без поэзии умрет..."

  • 20.07.2018 19:15:00

    О фильме "Довлатов" (2018)- Письмо Ильи Плинера ("Письма в редакцию")

    "Фильм "Довлатов" не только передал мой душевный настрой накануне эмиграции - но и воздействовал на меня, по выражению Ф. Кафки,” как удар раскалённого молота по обнажённому черепу..."

  • 10.07.2018 21:09:20

    Галина Ицкович. "Май в Кордове" ("Россия и мир")

    "Если ехать в Андалусию, то непременно в мае. Начиная с пасхальной недели до самого конца мая что-нибудь необычное да происходит в Кордове, Севилье или Гранаде: шествие майских крестов, Святая Неделя с ярмарками и представлениями на открытом воздухе, фиеста "Морос и Христианос" (мавры и христиане - две влиятельные силы в культуре Андалусии) с костюмированной процессией и театрализованными представлениями. Мне посчастливилось побывать на кордовской "Битве цветов" в мае прошлого, но настоящие счастливцы были там в только что прошедшем мае-2018 - именно в этом году фестивалю-конкурсу исполнилось 100 лет, и, судя по фото на сайте "цветочной битвы", празднества превзошли все ожидания..."

  • 26.06.2018 21:04:00

    Инесса Розенфельд. "Давид- одолевая Голиафа" (воспоминания об отце). ("Критика. Эссе")

    "Мой папа совершил невозможное. Оставшись сиротой после войны, потерявший свое здоровье и получивший инвалидность, эмигрант в чужой стране, он смог оставить заметный след в истории и стать почетным гражданином европейского города. На протяжении всей его жизни судьба как будто испытывала его, отнимая все самое дорогое – родителей, близких людей, дом, родину, профессию... Однако его дух оказался сильнее жизненных обстоятельств..."

  • 02.06.2018 18:51:43

    Инесса Розенфельд. Стихотворения ("Поэзия")

    "Левое полушарие мозга - логика, разум и власть. Правое - голое чувство и всякие страсти не в масть. Между ними конфликт, раздрай, нервный срыв и множество прочей дури. От этого не уйти и самой цельной натуре..."

Спонсоры и партнеры