|
Григорий Исаакович БЛЕХМАН- поэт, писатель, публицист, литературовед
Родился 11 августа 1945 г. на Кубани в станице Бесскорбная. В 1955 году отца перевели на работу в Москву, куда переехала и вся семья. С тех пор живёт в Москве.
По профессии физиолог и биохимик.
Доктор биологических наук, профессор.
Стихи, художественная проза, эссе и публицистика опубликованы в отечественных и зарубежных журналах и альманахах.
На девять стихотворений написаны романсы.
Некоторые произведения переведены на персидский, литовский, армянский, болгарский, немецкий и английский языки.
Автор шести сборников – стихотворений, прозы и очерков, вышедших в издательстве «Российский писатель».
Член Союза писателей России,
лауреат Всероссийской литературной премии им. Н.Гумилёва, премии им. А.Т Твардовского, премии им. М.Ю. Лермонтова и премии МГО СПР «Лучшая книга 2012-2014» в номинации «эссе» за книгу «Когда строку диктует чувство».
|
Произведения автора:
***
Швыряет ветер порции дождя,
Зонты трепещут и бегут под крыши,
День непогожий всё это услышал
И записал немного погодя.
Потом забыл, и через много лет
Ему вернула память почему-то:
«Был дождь» – она напомнила, и будто
Хотела слышать от него ответ –
О тех далёких порциях дождя.
Но день не дал ей внятного ответа,
Сумел лишь вспомнить – вроде было лето…
И записал немного погодя.
У мемуаров есть своя печать –
Они условны, как условна память…
Проходит дождь, твой зонт опять не занят,
И всё сначала хочется начать.
***
Гуляли волны у причала
И волновали окоём,
Как будто молодость бежала
Туда, где хорошо вдвоём.
Она бежала без оглядки
И нарушала, может быть,
Порядок в общем распорядке –
Когда приплыть, куда отплыть…
Она рвалась, и ей хотелось
Как можно раньше видеть ту,
О ком всегда так сладко пелось
И что несла его мечту –
Мечту о том, чтоб у причала,
Не нарушая окоём,
Всё так же молодость бежала
Туда, где хорошо вдвоём.
МАМЕ
Ты уходишь в золотую осень,
И в пространство тихо сеет дрожь,
Ты меня теперь уже не спросишь:
«Как дела, сыночек? Ты придёшь?»
И свеча, что по тебе печалит,
Восковой слезой бежит на дно.
«Я приду», – тебе я отвечаю.
И теперь тебе уже одной…
Ты прости – я опоздал с ответом,
Ты всегда умела тихо ждать.
Я сегодня пожалел об этом –
Что не всё успел тебе сказать.
Так всегда – жалеешь слишком поздно,
Что-то рад бы изменить, но как?..
Тихо стынут за закатом звёзды,
И плывут куда-то облака.
Может быть, туда, где это «где-то»,
И куда я говорю опять:
«Ты прости, я опоздал с ответом,
Подожди, как ты умеешь ждать».
***
Получаешь разные вести
В виде фразы, пейзажа и песни,
В виде вспышки осиновой дрожи
И мерцанья бегущих строк.
Крыши в рыжем дожде, и чуть слышно
Переходит осенняя вспышка
В синий дым с оседающим стогом,
И всё реже шаги у порога,
И всё чаще прощальная речь.
По простуженным дням и дорогам
Чуть струится воспоминанье –
Почему-то слово «Беречь».
Будто знак, что однажды вспыхнув,
Переходом в телесный пепел означенная дорога
Станет памятью и звездой.
Но пока обозначишь вместе,
И звезда перейдёт в созвездье,
Получаешь разные вести,
Что идут своей чередой.
И поэтому сны коротки,
И поэтому речи не гладки,
И поэтому так без оглядки
Убегают слова из строки…
***
Не усложняется простое,
В котором сложности итог,
И дорогого оно стоит
В простой строке, и между строк.
В простых словах сокрыта мудрость,
Они подскажут, осенят,
Их часто слышишь ранним утром,
Когда все рядом, крепко спят…
И потому хранишь простое,
Как свой сегодняшний итог
Того, что стоит и не стоит
В твоей строке и между строк.
***
Печаль и радость входят в будни –
Всему свой срок и свой черёд,
Но что, в каком порядке будет,
Никто не знает наперёд.
Как видно есть какой-то жребий,
Но плох ли он или хорош…
Ведь даже праздник – был ли, не был –
Порой не сразу разберёшь.
Конечно, хочется удачи,
О ней и теплятся мечты,
Но праздник, так или иначе,
Лишь то, что сам сумеешь ты.
А чуть достигнешь – снова будни,
Они-то помнят свой черёд…
И всё равно, о том, что будет,
Никто не знает наперёд.
***
У исключений правил нет –
Они, как правило, случайны,
И тайна их первоначальна:
Как без предмета силуэт
Или как разовый билет
Туда, где вдруг объявлен праздник.
И не казённой бравой фразой,
А той, что оставляет след.
Он может быть совсем не прост
В незарастающей тропинке –
Ведь даже память без запинки
Не отвечает на вопрос
О том, куда был тот билет,
Где и когда тебя ждал праздник
И почему иная фраза
Вдруг навсегда оставит след.
***
Уходят годы, не прощаясь,
Как и приходят, не стучась, –
Слегка себя обозначая
В условный день, условный час.
Ведут тебя по анфиладе
Неслышной поступью шагов
К ещё неведомой ограде,
Где твой итог земной готов.
Но он – земной – лишь запятая,
Для продолженья наших дней, –
По чьей-то памяти ступая,
Ты продолжаешься и в ней,
Чтоб в непрочитанной странице
Услышать главные слова
Или кому-нибудь присниться
И обозначиться едва.
***
Осень стелет золотом дорожки,
Гасит пыл и серебрит виски,
Что казалось – навсегда, до дрожи,
Чуть сместилось в сторону тоски.
Словно ищешь то, что было рядом,
Или то, что так и не нашёл.
Осень тихо привела в порядок
Все тропинки, по которым шёл.
Эта осень не жалеет красок,
Будто в чём-то хочет убедить –
То ли ждёт и моего согласия,
Что всегда возможно ярко жить.
Я согласен и ничуть не спорю,
К золотой поре претензий нет,
Только как-то незаметно скоро
От любимых лишь остался след.
Но их лица время не стирает –
Их любовь я чувствую вдвойне,
Словно ветер душу очищает
Как посланец от прошедших дней.
И в осенней полосе чуть слышно
Водит эхо тихий камертон –
То ли то, что на поверку вышло,
То ли то, что переходит в сон:
В сон о том, что в золоте дорожки,
И о том, что в серебре виски…
Но во сне всё, что ведёт до дрожи,
Не уводит в сторону тоски.
***
В московских старых переулках,
Как много лет тому назад,
Звучат шаги мои негулко,
Не останавливая взгляд.
Они по памяти проходят,
Будто листают неспеша
Всё, что давно уже не в моде
И только мой замедлит шаг.
Ведь для меня их древний камень
И тёплый цвет особняков
Всегда – зачёт или экзамен,
К чему я должен быть готов.
Поскольку в эти переулки,
Как много лет тому назад,
Неторопливо и не гулко
Уйдёт и мой последний взгляд.