01.08.2017
"— Что мне делать? — пьяно размазывая слезы, вопрошал Илья. — Водку
пить? Ружье взять? Пожар устроить? Ох, влип, влип! В страшном сне пред-
ставить не мог. Когда у пиратов от жажды умирал, мочу пил, на вонючих кон-
сервах сидел, пол-Африки прошел… бля… львов в двадцати метрах видел…
дев африканских ласкал… Думал, любовь… Ждет меня, мечтал, хохлушка
моя… Накось выкуси, ждет! Змея коварная… Любовь… О ней романы пи-
шут, стихи сочиняют, песни поют, а она — мираж… Нет ее, любви… Обман
чувств... Одни самки длинноногие, охотницы, груди силиконовые, — чем
больше Илья Праздников пил, тем сильнее слезы катились из глаз и жальче
становилось себя. Так жалко, что хоть пулю в лоб. Положение и в самом деле
выходило безнадежное: квартира уплыла, ни денег, ни документов, ни бабы —
ничего… Какие-то..."
Перейти к чтению стихотворения>>