| |
Я не амазонка – и не воительница,
И даже не мать.
Я – лист преданности и радости,
которому не нужен другой,
чтобы самому быть цельным.
Я – Богиня, как ты,
я – влажная купель,
я – река и океан.
Я – плавильня страсти,
я – дитя девственных лесов,
я – вера дождя,
который превращается в пар, такой чистый,
как само небо.
Я – невинность весны,
которая вечно распускает свою лозу.
Я – звёздное дитя, очарованная женщина.
Когда мы наконец-то станем
той любовью, которой мы воистину есть,
тогда
мы – бесконечность.
Всегда творя – всегда творимые,
всегда превышая,
всегда нащупывая иное
втождественности,
мы –
вселенная без границ.
Как вода,
как лёгкий сыпучий танец,
мы – капля неба
для тех из нас, кто готов пить.
Есть любовь, как море,
поцелуй, как вишня;
желание, как рудник,
страсть как шипение печи;
есть невинность, что открывается, как водяная лилия,
только медленно, и тайно, и всегда заново
за накрытым столом задушевных слов,
за блаженством воскресения.
Я гляжу в воды, как в зеркала.
Kачаюсь, подхвачена волокнами тела.
Тень свою нащупываю.
Снимаю
час, который уже пробил,
и слышу власть его,
когда он стекает ручейком по виску.
Что такое стихотворение?
Некоторые думают, что стихотворение – сообщение чистой души.
Для меня, однако, стихотворение не то, что произносится,
а непроизносимое.
Не слова, а тишина.
Не накал страсти, а тишина вокруг него.
Не скованность рифмой, а портал в простор.
Стихотворение – эхо тишины, из которой мы сотканы.
Стихотворение дышит и живёт в тишине.
Стихотворение – прикосновение таинственного трепета духа.
Когда снег идёт – тишина,
и я слышу тиканье часов
души; все решения приняты –
вовремя: раз и навсегда.
Снег идёт, и завтра земля будет
белая, как бумага,
сыпучая, как песок…
Как солнечные вспышки
нагим глазом
почти не наблюдаемые
как движения скал
нами
не постижимые
как слова во сне
редко передаваемые
как свет
безошибочные
нестираемые
являются шаги духа
Мы здесь не одни –
с нами птицы.
Они щебечут в тишине утра,
пока люди не начнут свой вечный крик,
чтобы лучше слышать друг друга.
Потом птицы утихнут –
будто бы совсем исчезнут.
Они разбудят нас новым утром,
после ночи отдыха, когда ненадолго
останутся одни,
чтобы затем снова быть с нами.
Есть образ каштанов.
Их корни в земле,
верхушка в небе.
У них сочное сердце
и краска на руках.
Они произносят свои благоухающие мелодии
широким кругом.
Светом они рисуют свой невидимый
танец.
Есть образ каштанов.
Их корни в земле,
верхушка в небе.
Я ангел-пою-сопровождаю…
Являюсь тем, кто снова и снова моет свою душу
в боли и в жажде
гореть и зажигать. Я прихожу им
в нужде руку подать.
Я влажная, плавная, как божья мгла,
я вездесущая и зрелая
к поступкам. Однако мало кто
протянет мне руку.
Отчаянье и тень
милее им, чем
жизнь.
Я башня в небо, обречённая держаться за землю.
Я страсть тепла увядшего дерева.
Я горько потерянная собака, я мелочь
которой заплачено тому, кто не вышел,
подобно солнцу, вовремя из дома.
Я бью в набат и в запертые двери.
Я не знаю, как переступить порог – и размечтаться в поле.
Не знаю, как переступить сон – и стать действительностью.
|