Новости, события

Новости 

Четверостишия


  

                  

 

ВРЕМЕНА ГОДА



***
О первый утренний снежок, 
что чистотой мой взгляд ожёг! 
Такой пушистый, словно вата, 
такой ни в чём не виноватый.



***
Хотя весной на волю 
я вышла в белый свет, 
мне выпал снег на долю, 
как на голову снег.

 

 

***
Ласковый и тёплый лепет леса, 
прогони тоску мою взашей! 
Ты из сердца изгоняешь беса, 
как Господь из храма торгашей.



***
У дождя подкосились ноги 
и скосились глаза на висок. 
Переходит он все дороги 
не по правилам – наискосок.



***
Весна. Ручей забулькал, 
от солнышка тепло. 
И даже у сосульки 
из носу потекло.

 

 

***
Сниму губами капельки с листа я. 
Рассвет окрепнет, темень превзойдя. 
Сквозь боль утрат надежды прорастают, 
политые слезинками дождя.

 

 

ВЕРА, НАДЕЖДА, ЛЮБОВЬ



***
Тех сестёр разлучила суровая жизнь. 
Веру мудрость София сомненьями гложет. 
А Надежда на цыпочках тянется ввысь 
и никак до Любви дотянуться не может.



***
Снова надежда безумная гложет, 
опровергая мудрый закон. 
Ставлю на чудо, как ставят на лошадь. 
Всё, что имею, ставлю на кон.

***
Как бы вьюги ни мели,
занося следы к калитке -
мне зима не обнулит
то, что копится в избытке.


***
По-польски встреча – «спотыкание».
Ещё словцом словарь украсится. 
Споткнулась о тебя в тумане я, 
и вот теперь хромаю на сердце.

 

 

***
Что было когда-то, отбросив прочь, 
блаженно сожмёшь виски. 
Единственный взгляд. Единая ночь. 
И целая жизнь тоски.



***
Безотчётное чудо ночное... 
Из каких лунных снов тебя звать? 
Это все-таки было со мною,
чтоб уже никогда не бывать.



***
Никто не знает, я – о ком, 
и что в себе ношу. 
Никто не знает, на каком 
я волоске вишу.

 

 

***
Дар ли се небес? 
Иль попутал бес? 
Невозможность с, 
невозможность без.

 

 

***
Солнцу – не грей, огню – не гори, 
ветру – не вей, морю – замри, 
сердцу – не бейся. Отбой. 
Вот что творю я с собой.



***
На счастье иль беду 
в костёр бросаю сердце. 
Пускай сгорю в аду – 
мне только бы согреться.

 

 

***
Лучше не быть, чем с тобою не быть,
чем разлюбить, разрубить, позабыть.
Лучше саму себя смерти предать,
чем свою душу продать и предать.

 


***
Жизнь смешала были, небыли – 
и слила в одну посуду. 
То, чего со мною не было – 
Никогда не позабуду.


***
Как ничтожен зазор меж любовью, 
её счастьем и горькой бедой. 
Это всё лишь одно троесловье, 
что нельзя разделить запятой.

 

 

***
Не прихорашивается для встречи 
любовь. Речей её просторечье 
не выдаёт в ней ума колосса. 
Стоит боса и простоволоса.

 

 

***
Свой мир лелея и лепя, 
жила в себе и из себя. 
Теперь, устав от пустоты, 
моя душа – не я, а ты.


***
Я буду с тобой, пока буду жива. 
А пока я с тобой – не умру. 
Так думает сердце, проснусь едва 
на твоём плече поутру.



***
Нет посвящений над стихами, 
но нужно ли тебе оно? 
Ведь вся я вместе с потрохами 
тебе посвящена давно.


***
Отрада моя и растрава. 
Я вся – лишь любви оправа. 
Растрескавшаяся рама, 
где вместо картины – рана.

 

 

***
Ум неразумен, а зрячесть – слепа. 
Я постигаю вновь: 
зорко лишь сердце, его волшба. 
Умна лишь одна любовь.

 

 

***

Но каким бы ни был приговор -

жизнь не одолеть ему в веках.

Если есть «зачем» и «для кого» -

вынесешь почти любое «как».

 

 

***
Декарта мысль ценю живую, 
но я иначе назову: 
«Любима – значит существую». 
Люблю – и значит, я живу.

 

 

***
Обнимай же меня без роздыха, 
чтобы между тобой и мною –
даже слабой полоски воздуха, 
посеребрённой луною.

 

 

 

НЕДОЛЮБОВЬ



***
Может быть, ещё всё возможно 
и не поздно счастливой быть... 
Я шепчу Вам вслед безнадёжно: 
«Подождите меня не любить!»



***
Мне без веры не прожить и дня, 
а в любви – ни года без премьеры. 
Если не полюбите меня – 
я приму решительные меры.



***
Мне показалось: чуть раздался лёд,
душа приотворилась, став разъятей.
Пустите в этот узенький пролет,
примите в переплет своих объятий!



***
Возьмите жизнь мою на память
и что хотите с ней творите.
Играйте сердцем, как словами,
но никому не говорите.

 

 

***
Выплакалось счастье из весны 
и бурлит, не зная про усталость. 
Сколько ещё надо тишины, 
чтобы эта пена отстоялась.

 


***
Я закрываю глаза на весну, 
ставлю на прошлом крест. 
Не попадусь уже на блесну, 
чёрт и свинья не съест.

 

 

***
Ты мне – как роскошь, как с небес звезда. 
А тут – кошёлки, книжки, стирка, ужин... 
Ты нужен очень, очень иногда. 
А может быть, и вовсе мне не нужен.

 

 


МУЖЧИНЫ И ЖЕНЩИНЫ


***
Доля умудрённых жизнью женщин – 
ради пира полюбить чуму 
и мужчин, как братьев наших меньших, 
по душе встречать, не по уму.

 


***
«Жених» и «петух» – на слух и на дух
слова эти очень схожи.
Кто б ни был из двух – и в прах ты и в пух
разделанным будешь все же.



***
Только зря удачу кличешь
в наркоте азарта.
Не охотник ты – добыча,
не игрок, а карта.

 

 

***
«Балерина на сцене» Эдгара Дега. 
Эфемерна, возвышенна, полунага. 
Как им схвачена вмиг характерная поза, 
как изящно изогнута эта нога!



***
Рвётся бельё, как птица, 
всё в верёвочной власти. 
Вот у кого учиться 
танцу, порыву, страсти!

 

 

***
Хоть время метит, 
(на лицах – борозды),
все люди – дети 
разного возраста.

 

***
«Проходит молодость, проходит», – 
вздыхала Гурченко в гримёрке 
на семьдесят четвёртом годе, 
а журналист глядел в восторге.



***
Что вы с нами сделали, года! 
Кто в себе ту горечь не носил? 
Говорят, что всё, мол, молода… 
Да ведь это из последних сил!

***
Возможна ли женщине мёртвой хула? 
Что ей имидж теперь и престиж? 
Пусть много тебе она сделала зла, 
но представишь в гробу – и простишь.

 

***
Мы все виновны в том, что меньше 
самих себя, мужчин и женщин, 
таких, как Бог задумал нас 
в один прекрасный день и час.

 

 

 

О ДУШЕ


***
Вздыхаю, вглядываясь в черты: 
и я была хороша... 
От всей когдатошней красоты 
осталась одна душа.

 

 

***
Чуть тлеет сердца костерок, 
но в нём – мильоны ватт!
И тайный маленький мирок 
вселенною чреват.

 

 

***
По жизни вдоль – два-три шажка, 
вложив юдоль в размер стишка. 
За поединком воль и доль 
душа следит исподтишка.

 

 

***
А ещё говорят, что нету души! 
Но что же тогда болит? 
И сжатому горлу велит: не дыши. 
Ни есть, ни спать не велит.

 

 

***
Вода живая с мёртвою водой
ведут свой спор над трупом охладелым.
Живое тело с мёртвою душой 
куда страшнее неживого тела.

 

 

***
Обернётся грязь воздушным замком, 
терем ада – раем в шалаше. 
Синька неба отстирает за ночь 
то, что было чёрным на душе.

 


***
Больничной зимы негашёная известь 
не выбелит – выжжет тебя добела. 
О Боже, спаси мою душу и вызвездь! 
Высокого света прошу, не тепла.

 

 

***
Душа моя, пожалуйста, нишкни!
Не жалуйся, хозяева – они. 
Уткнись в пальто, молчи себе в кулак. 
Ты здесь никто, и звать тебя никак.

 

 

 

В РОССИИ


***
В реанимации, в рай не доехав, 
очнувшись, спросила: «Пойман бен Ладен?» 
Так вот и надо жить, кроме смеха. 
Полною грудью дышать на ладан.

 

 

***
Средь множества людей 
всегда найдётся тот, 
кто будет не злодей, 
а просто идиот.

 

***
Вопрос не в том, нам плыть куда,
где выплыть — там иль тут,
а в том вопрос, а в том беда,
что нас нигде не ждут.

 

***
На сотни тысяч вёрст – 
о, где их только нету – 
разбросан бисер звёзд 
пред свиньями планеты.

 

 

***
Расхристан ворот. Настежь рот:
«Я патриот! Я – патриот!!!» 
Ну почему, как патриот – 
всегда дурак или урод?



***
Вино превратится в уксус, 
а поцелуй – в  укус, 
когда испускает русскость 
антисемит и скунс.


***
Хозяин неба и земли
однажды скажет смерти: «Пли!» 
И что тогда предстанет глазу – 
с овчинку небо иль в алмазах?

 

 

***
На аккуратных рытвинах аллей – 
замедленные взрывы тополей. 
Сегодня даже мирная земля 
напоминает минные поля.


***
Со страхом жду, когда придёт мессия, 
и мир уже предстанет без прикрас. 
В какой же цвет окрасится Россия 
на этот раз?

 

 

***
Хамелеоны всё хамеют. 
В России надо жить до ста. 
О, это так они умеют! –
убить – и целовать в уста.



***
Не найти на Родине спасенья, 
хоть иди на север, хоть на юг, –
молодым везде у нас растленье, 
старикам везде у нас каюк.

 

***
Проспект с названием нелепым 
«Пятидесятилетья Ок- 
тября», где не единым хлебом 
живу я, женщина-совок.

 

 

***
Наш ужин скуден и нехитр: 
овсянка, сэр. Сырок, кефир. 
О трапеза и затрапеза! 
Да, далеко же нам до Креза.

 

 

***
Моешь, драишь, чистишь – 
ужас моих утр. 
Это вам почище 
всяких камасутр!

 

 

***
Чем, какою уловкой 
нам выжить совместно – 
чечевичной похлёбкой 
или манной небесной?

 

 

***
Туманен судьбы негатив. 
И страшно его проявленье: 
а вдруг там сплошной негатив? 
Уж лучше незнанья томленье.


***
Мы слова порой бросаем всуе, 
Прикрываясь ими, как плащом. 
– Как живёшь? – Мучительно живу я.
– Эй, как жизнь? – Не кончилась ещё.



***
Вечно понимаю всё превратно,
довожу до белого каления.
Не туда иду и не обратно,
а в каком-то третьем направлении.


***
Сильна ль моя слабость иль сила слаба? 
Опять я в себе убиваю раба. 
А раб не сдаётся, как гордый варяг. 
и с этой проблемою вечный напряг.

 

 

***
Как бы жизнь ни гнула долго нас – 
её стержень прям и прост. 
Там, где согнута – я солгана. 
Выпрямляюсь в полный рост.

 

 

***
Вся суета, вся злость и грязь 
бессильно выпадет в осадок. 
Очищенный от пут и дрязг, 
вкус жизни первозданно сладок.

 

 

***
Выклёвываю радость 
из грязи бытия. 
Выплёвываю гадость, 
а сладость вся моя.


***
Любимым – любви моей мёд, нектар, 
а недругам – не обессудьте. 
Я вся, по сути, – ответный удар. 
Но вся я – как дар, по сути.


***
Обогащаюсь – и нищаю, – 
шагреневый закон ума. 
Чем больше мир в себя вмещаю, 
тем меньше делаюсь сама.

 

 

***
День прожит, проскользнул, как вор, 
украв, чем быть могла богата. 
И вечер пишет приговор 
кровавым почерком заката.

 

 

***
Планета не для чистоплюев. 
Давно преступлена черта. 
Бог (или чёрт) зарю малюет, 
автограф кровью начертав.

 

 

 

ГРУСТЬ-ТОСКА

***
Мир – словно тир, а я – как мишень, 
живу без покоя и сна я. 
Какое-то горе большое в душе. 
А вот какое – не знаю...



***
У меня собачья тоска, 
что не знает, куда излиться. 
У людей звериный оскал. 
У собак человечьи лица.

 

 

***
Живём как умеем, покуда доской
нас всех гробовой не прихлопнет.
В обнимку с обманом, вприкуску с тоской,
вприглядку с таким, чему слов нет.

 

 

***
Душное, топкое слово «тоска» 
мушкою тонко жужжит у виска. 
Ряской болотной пахнуло во мгле. 
Как я неплотно стою на земле.

 

 

***
Страдаю, мучусь – не играю, 
и жалуюсь, и слёзы лью. 
Я не живу, а умираю, 
спасая этим жизнь свою.

 

***
Как волны, беды прибывают. 
Один белеет только парус. 
У счастья паузы бывают. 
У горя не бывает пауз.



***
От заездившей тоски 
не уедешь на такси. 
А немилый сердцу мир – 
он везде и сер, и сир.

 


***
«Постарею, побелею...» 
Заболею, околею. 
Вешние воды, тёмные аллеи… 
Ни о чём не жалею.


***
А к тому, что в жизни не сбывается, 
не тянись и руки убери, 
ибо двери счастья открываются, 
к сожаленью, только изнутри.

 

 

***
Долька радости ушла. 
Мандариновая долька. 
Кто мне скажет, сколько их 
там ещё осталось, сколько?



***
Что делать? Как спастись? Пустырник пить. 
Пустую жизнь пытаться полюбить. 
На стёкла, запылённые паршой, 
дышать окоченевшею душой.

 

 

 

СМЕРТЬ



***
Дорожки морщин от яркого солнца 
у жизни на свежем лице. 
Тропинка бежит. Верёвочка вьётся, 
не зная о скором конце.



***
Жизнь к тебе, как покупатель, 
всё приценивается. 
Ну а смерть-завоеватель 
всё прицеливается.

 

 

***
Кармы путь извилист и обманчив, 
как хитросплетенья душ и тел. 
Прохудился у судьбы карманчик. 
Одуванчик жизни облетел.



***
Холодно, холодно жить на ветру. 
Птаха лесная, 
скоро ли, скоро ли тоже умру? 
Скоро узнаю.

 


***
Стою одна среди могил, 
разбросанных по белу свету. 
Здесь каждый жив, любим и мил. 
И лишь меня на свете нету.

 

 

***
Кладбище от слова «класть»? Нет, от слова «клад»! 
Там зарытые мои столько лет лежат. 
Золотые там сердца, ясные умы. 
Не оценим до конца никогда их мы.


***
Когда экзамен жизни жалкой 
тебе держать уж силы нет – 
швыряет смерть свою шпаргалку, 
даря спасительный ответ.

 

 

***
Поверь, возможны варианты.
Л. Миллер

Есть варианты судьбы и возможностей.
А. Кушнер

Как ни вставай на цыпочки-пуанты, 
танцуя жизни трепетный балет, 
Твой лебединый час пробьют куранты, 
и ты увидишь: вариантов нет.

 

 

***
Золотистого мёда струя из бутылки текла 
так тягуче и долго, что молвить хозяйка успела…


О. Мандельштам



Не успела подумать – зачем и о чём 
так томилась душа и чего так хотела. 
«Как тягуче и медленно время течёт!» – 
не успела промолвить, а жизнь пролетела.



***
Встать на углу шумящей стрит, 
смотреть, как мир бурлит, пестрит, 
течёт, трамваями звеня, 
и знать, что это – без меня.



***
Трагедия? Власть рока? Полноте! 
Не громоздитесь на котурны. 
Уйти из жизни – как из комнаты, 
в которой пахнет слишком дурно.

 

 

***
Нигде не встретить мне сивки-бурки, 
чтоб встал, как лист бы перед травой. 
Игра со смертью в весёлые жмурки, 
как в мячик с молнией шаровой.



***
Настоящее с прошлым сошлось в рукопашной. 
Настоящему страшно на кромке овражной. 
Осыпается глина, подошвы скользят. 
Оглянуться – и не оглянуться – нельзя.



***
Сколько их пропало – этих завтра, 
канув в темь погасшего азарта. 
Жизнь не остаётся на потом. 
Пустота хватает воздух ртом.



***
Стихи – мой первый шаг к небытию. 
Когда-нибудь сию галиматью 
писать я перестану, и – не вру – 
тогда умру.



***
Почему не спускается занавес? 
Пьеса жизни проиграна в прах. 
И на бис не сыграть её заново, 
разве только в грядущих мирах.



***
Свет от звезд идет мильоны лет,
озаряя будущее буден.
Души тоже излучают свет.
Он дойдет, когда меня не будет.

 

 

***
Как сорными лопухами, 
которых никто не ждёт, 
могила моя стихами 
бесхозными зарастёт.

***
Трясёт, как грушу, на ухабах.
Когда закончится комедь?
О, старость — это не для слабых.
И не для слабонервных — смерть.


***
У оборванных лепестков ромашек, 
у листков оторванных календарей 
что-то общее – от смертельных промашек 
облетевших лесов, обмелевших морей.

 

 

***
Облетели листья, потемнели дни. 
Вот мы и остались на земле одни. 
Я тебя жалею. Я тебя лелею. 
Я тобой болею. Боже, сохрани.



***
Упругие прутья – деревьев усердья. 
В тот свет устремившиеся бессмертья. 
Природы артерии, жилы, предсердья. 
Спасенье. Везенье. Судьбы милосердье.

 

 

***
Вдоль дорог и аллей – фонарей многоточья 
тихий свет изливают во мгле. 
Как инъекции в тело простёртое ночи, 
чтобы теплилась жизнь на земле.

 

 

***
Ни о чём не печалься на свете, 
чёрной бездною вечно влеком. 
Всё прекрасно при утреннем свете, 
а до вечера так далеко.

 

 

***
Тот наплывает на этот свет.
Но это не беда.
День истончается, сходит на нет.
Мы же сойдём на да!

 

  


ПИСЬМА БОГУ

 

***
Когда надо мною отдёрнулся занавес, 
явив всему свету судьбы моей малость – 
на этой земле все места были заняты, 
и мне только небо одно оставалось.

 

 

***
Вся жизнь моя – это письмо, 
длиною в её дорогу. 
Кому-то, себе самой, 
а в сущности – Богу.

 

 

***
И глядит беспомощно Всевышний 
на судьбы моей витую нить, 
видя все извивы линий лишних, 
но бессильный что-то изменить.

 

 

***
Следит недрёманое око, 
чтоб радость вечно вышла боком, 
чтобы даров не перепало, 
чтоб зла не показалось мало.

 

 

***
Разгадывать звёздный ребус, 
подслушивать Божий глас... 
Мне кажется, что всё небо – 
из чьих-то любимых глаз.

 

 

***
Какая бледная луна…
Она, наверное, больна.
А может, потому бледна,
что в эту землю влюблена?

 

 

***
Кому-то – лампадка, иконка и чётки, 
кому-то – луны ободочек нечёткий, 
дворовый ли тополь, в лесу – соловьи… 
У каждого поиски смысла свои.


***
Слова, которых я не написала – 
перетекают в звёзды за окном. 
Как ночь в невыразимости блистала! 
Как сладко с нею думать об одном.

***
Рассвет — мой верный друг и подданный,
дежурит с ночи у порога.
На блюде неба солнце подано,
бодрящее, как чашка грога.

 

***
Отче мимо проносит чашу
вместе с жизнью как таковой.
И ему — мне казалось чаще -
обносить меня не впервой.

 


***
Всё живое Господом прополото. 
Я стою одна, дрожу от холода. 
Снега манна? Дождика плевки? 
Жизнь и смерть играют в поддавки.

 

 

***
Что там, в этой мёртвой остуди – 
Божья милость или месть? 
Ненавижу Тебя, Господи, 
так, как будто бы Ты есть.


***
Господи, надеюсь, что Ты есть, 
и Твой белый флаг над нами реет. 
Как надежда, искренность и честь,
Небо никогда не устареет.

***
И не вещи, а голос насущный и вещий,
где и руки и помыслы наши чисты,
где пространство расчищено в мире зловещем
измереньем четвёртым и чувством шестым.

***
Мне в облаках лежит письмо. 
От мамы? От отца? От Бога? 
И, кажется, ещё немного – 
оно прочтётся мне само.

 

 

В ОЧКАХ ПОЭЗИИ



***
Жизнь соткана из пустяков: 
осколков, капелек, безделок. 
Их без поэзии очков 
не разглядеть. Рисунок мелок.

 

 

***
Ломтик пространства звёздною солью посыпь, 
сверху укрась полукружьем луны крутолобой. 
Вот натюрморт-бутерброд. А взамен колбасы 
свежее мясо стиха моего попробуй.

***
Всем, кто поэт и кто слегка с приветом -
я шлю приветы,
передавая их как эстафету
ещё от Фета.

***
Так одиноко петь мне про это. 
Ты хоть согрей. 
Люди не понимают поэтов, 
точно зверей.

 

***
Я несу стихи в ладонях робко 
в ореоле вспыхнувшей свечи. 
Только с сердца, как со сковородки. 
Не взыщите, если горячи!

 



***
На руках поэзии в веках 
прошагать бы, тишину тревожа, 
чтобы в перевёрнутых зрачках 
мир предстал иным и непохожим.

***
Мир в серебряном озаренье, 
неподвластный карандашу. 
Как бессмертное стихотворенье, 
что когда-нибудь напишу.

 

***

Не расплескать б жизнь в руках,

как кипяток из блюдца.

Слова витают в облаках,

а в губы не даются.



***
Бог у поэтов ходит в суфлёрах.
Что ни поэт – продавец плагиата.
Я не участвую в этих аферах: 
в том, что пишу – лишь сама виновата.



***
Разрожусь ли строчкой элегической 
иль сама их выброшу за борт – 
только б не цензуры хирургической 
идеологический аборт.



***
Пусть у нас не случилось союза – 
всё равно ей не отвертеться: 
возвращается блудная Муза, 
потому что ей некуда деться.



***
Печаль, которой правит метр, 
просчитанная боль... 
Неужто стих – игра химер, 
и нарочит любой?

 

 

***
Бабочкой, пришпиленной к листу, 
я живу на боевом посту. 
Радует ваш взор узоров сеть, 
но уж не взлететь мне, не взлететь.



***
Когда опять удушьем занедужишь, 
и станет жизнь до мёртвого тиха – 
спаси свою безжизненную душу 
искусственным дыханием стиха.



***
Не каждое чрево чревато, 
и разочарует умы ж 
вулкан, извергающий вату,
гора, породившая мышь.


***
Графоман прикинулся поэтом. 
Густо тень наводит на плетень. 
И не каждый видит, что ведь это 
не поэт, а о-бо-ро-тень.


***
Кобыла непомерной сивости
нам демонстрирует свой бред,
А критик видит в нем красивости,
многозначительности след.


***
Сокол окольцованный в ужа
превратится, извиваясь юзом.
И вольно ж Вам, певчая душа,
пресмыкаться в творческих союзах.

***
Стих пахнет кровью, а не мёдом, 
когда не врёт.
Залью чернилами, как йодом.
Пусть заживет.

 

 

ОДИНОЧЕСТВО



***
Одна среди улиц голых 
бреду по пустым дорогам. 
Как речка, оденусь в холод, 
чтобы никто не трогал.

***
Ведёт дорога в никуда,
и ты Никто и Никогда,
где Полифемы всех мастей
тебя обгложут до костей.

 

***
Ввысь неуклонно – рецепты просты – 
и весь мир пред тобою у ног... 
Страшно подняться до той высоты, 
где ты будешь совсем одинок.

 

 

***
Пусть это лето длится, длится… 
В душе с него снимаю слепок. 
Гляжу вослед любимым лицам: 
о, только бы не напоследок.



***
Они ушли в глухую небыль. 
И глаз их слеп, и рот их нем. 
А надо мною только небо, 
неумолимое ко всем.

 

 

***

То, что прежде было – где ж ты? 
Одиноким стал рассвет. 
Утро красит в цвет надежды 
то, чего на свете нет.

 

 

***
Жизнь расколота, как льдина. 
Стой и холодей. 
Это непереводимо 
на язык людей.

***
Вместо шелеста деревьев –
одинокие пеньки. 
Вместо счастья и доверья – 
одинокие деньки.

***

В небо глядела: где ты?..

Листья летят с высоты.

И кажется, это билеты

Туда, где ты...

 

 

***
Так мне с руки и на руку 
переживать отлучку. 
Хочется взяться за руку – 
и я берусь за ручку.

 


***
Ей говорят, что он не пара,
что он не вспомнит, не придет.
Ассоль все ждет заветный парус.
А парус… в море бури ждет.

 

 

***
Десять лет несбывшейся мечте. 
Праздную печальный юбилей. 
Десять лет обиде и беде. 
Что же ты замешкался? Налей!

 

 

***
Разлука – без страдания, 
как встреча – без нирваны. 
Ну что ж, до несвидания, 
несуженый незваный.



***
Сломана мачта. Погибла мечта. 
Радуйся, зависть. 
Вот и кто пели «Феличита» – 
тоже расстались.

***
В незнакомые лица пытаюсь вглядеться.
Куда же мне деться?
Прохожий, ты мог бы стать мне другом?..
Глядит с испугом.

 

***
Пусть тебе одиноко в ночи – 
Будет утро мудрее, добрее. 
Наша жизнь – как поленья в печи, 
Прогорят, но кого-то согреют.

 

 

 

СНЫ



***
Опять не сплю. Не сон, а сплин, 
а сплю – плохое видится. 
Жизнь комом, словно первый блин. 
Второй же не предвидится.

 

 

***
Чёрным ходом, подземным лазом 
пробираюсь я раз за разом 
снов извилистым коридором. 
Я возьму эту смерть измором.

 

 

***
Сон — это опиум для народа,
наша подушка для кислорода,
заменитель сладкого, суррогат,
то, чем нищий всегда богат.


***
Любовь — это вечные страх и тревога
не встретить, утратить, не вырвать у Бога.
Размыты границы меж явью и сном,
поскольку все мысли всегда об одном.

 

 

***
Мне приснился чудный сон невнятный – 
то, чего на свете быть не может. 
А сегодня стало мне понятно: 
этот самый лучший сон мой – прожит.

 

 

***
К тебе летит мой каждый час и сон. 
Мы переходим плавно в сны друг друга. 
Наш общий сон нас держит, невесом, 
С надёжностью спасательного круга.

 

 

 

 

 

 

 

 

Поделиться в социальных сетях


Издательство «Золотое Руно»

Новое

Новое 

  • 27.09.2021 13:34:00

    Леонид Подольский. "Уроки российской истории: Михаил Зыгарь. "Все свободны (история о том, как в 1996 году в России закончились выборы)" ("Критика. Эссе")

    "М.Зыгарь добросовестно и очень подробно исследовал и описал не только президентские выборы 1996 года, но и общую картину времени и расстановку сил; между тем, это были не рядовые выборы, как это будет позже, а очередной судьбоносный момент в истории новой (новой-старой) России. Чего стоит один подзаголовок: «история о том, как в 1996 году в России закончились выборы». Что называется, не в бровь, а в глаз. Потому что все, что будет происходить позже, это..."

  • 18.09.2021 13:15:00

    Леонид Подольский. "Зулейха открывает глаза: запоздалые заметки" ((рецензия на роман "Зулейха открывает глаза" Гузели Яхиной) ("Критика. Эссе")

    "Я человек вольный: не пишу по заказу, не получаю за это деньги, читаю, что и когда хочу, не быстро и не очень много (основное время уходит на литературное творчество) – давно собирался, но только с опозданием на 6 лет прочел роман Гузели Яхиной. Моё первое, быстрое впечатление: Гузель Яхина – писатель огромной изобразительной силы (это, видимо, то, что Л. Улицкая называет кинематографичным стилем) и большого таланта. Редкие книги с такой силой захватывают. Тут сразу все: тема геноцида зажиточного крестьянства (я не хочу использовать дурацкое слово «кулак» из советского новояза), трагическая история, национальный колорит и очень яркая, эмоциональная, впечатляющая манера письма..."

  • 17.09.2021 20:37:00

    Наталия Кравченко. "Стихотворения (публикация №11)" ("Поэзия")

    "Я помню, как друг друга мы касались, как пел нам в дикой роще соловей... А этот день, когда мы расписались, – его никак не помню, хоть убей. В той жизни нашей было столько счастья, в ней было столько неба и земли, что записи, бумаги и печати к ней ничего добавить не могли..."

  • 16.09.2021 20:01:00

    Виктор Филимонов. "Мальчик с узкими плечами"... (о сюжете и герое лирики Владимира Спектора) ("Критика. Эссе")

    "Наверное, я не самый подходящий рецензент для поэта Владимира Спектора. Слишком субъективен в оценках, слишком пристрастен и слишком, в итоге, эмоционален. И тому есть ряд причин. Во-первых, я, как и Володя (надеюсь, он простит мне эту фамильярность), старый луганчанин. Точнее и вернее, ворошиловградец. В город моя семья вернулась из эвакуации года за два до рождения Владимира Спектора. И вплоть до своей зрелости я мог бы, как и он..."

  • 15.09.2021 15:36:00

    Светлана Замлелова. "Все проходит..." (рецензия на сборник произведений "Откуда-то издалека" Владимира Спектора)

    Может показаться, что написание мемуаров – дело нехитрое: знай себе рассказывай, что за чем происходило. Но это ложное, неверное представление. Написать мемуары так, чтобы читатель не заскучал, расположить события своего прошлого в такой последовательности, чтобы, во-первых, была ясна хронология, а во-вторых, занимающая значительную часть любой человеческой жизни обыденность не задавила бы своей массой всё повествование. То есть от мемуариста требуется умелая расстановка событий, их чередование без нарушения связи и порядка, сохранение занимательности. А книга «Откуда-то издалека…», помимо всего прочего, читается легко и с увлечением.

  • 14.09.2021 14:33:00

    Владимир Пахомов. "Гора (хроника одного восхождения)" ("Проза")

    "За 2 дня и 8 часов до трагедии. Мы стоим перед Горой во время короткой передышки перед первым промежуточным лагерем. Надсадное, тяжёлоё дыхание людей, который час на лыжах преодолевающих крутой подъем смешивается со свистом низовой метели, почти сразу зализывающей следы..."

  • 13.09.2021 13:46:00

    Валерий Румянцев. "Большое искусство" (рассказ)" ("Проза")

    "...Выходящий из дверей бельэтажа и хромающий на одну ногу Зая согласился, что тоже впервые в жизни прочувствовал искусство тем местом, на котором люди традиционно предпочитают сидеть. Я вам уже говорила, что рутина настигла меня даже в тот вечер? Так вот, эта настойчивая дамочка допекла меня по полной. Первой мыслью, когда я ..."

Спонсоры и партнеры